Fotogramas IV - Un Hombre

Cristo en la cruz - Goya

Era un tipo alto, delgado y de aspecto maduro que vagaba sin rumbo aparente. Su presencia no armonizaba en el conjunto festivo que rodeaba la plaza, parejas enamoradas, niños sonrientes y excitados, vendedores callejeros y artistas construyendo su tinglado. Impasible, su mirada se detenía en los gestos sombríos, en los diálogos inescrutables, en las carcajadas amplificadas por el eco de una alegría desmedida y sin sustancia. Merodeaba concentrándose en los vínculos invisibles que revelan una realidad oculta y ajena a la indolencia colectiva para enfrentarse desarmado a sus pérfidos designios, hurgaba en los umbrales de las consciencias anestesiadas que ignoran el transcurso del tiempo y la sentencia que mutila su improbable porvenir. Un vagabundo - en principio sospechoso – que se cuela en las fisuras de un paisaje amurallado.

Cuando se oyó la explosión del disparo lo vi caer lentamente sobre el asfalto mientras su rostro acusaba en un gesto ambiguo e inconfundible el dolor y la satisfacción de postergar una infamia. Su cuerpo inerme acuciado por un sol abrazador se extendía sujetando en un extremo la mochila con los explosivos. Solo, en esa soledad que exhibe sin pudores la ignominia de una humanidad claudicante y fugitiva que se dispersa sin mirar atrás para ver el rostro oscuro de la muerte, maldice exhalando por última vez hasta perderse definitivamente en el tiempo infinito que tenía prometido.

Mañana lo cobijaremos presumiendo su heroísmo y elevaremos como un estandarte la fragilidad de su imagen esculpida en la piedra mientras unimos retazos de oraciones dispersas y olvidadas para honrar su muerte. Mañana buscaremos entre los escombros - para vestirnos de luto - las máscaras del hombre. Mañana.